Dia a dia

(Inspirado num texto de Si Fernandes)

Eu ando desencantado
Com esse saco sem fundo
Que se chama dia-a-dia
Subversor do meu mundo
Devorador de energia
Ladrão de horas e sonhos
Gatuno de horas de sono,
Que não pausa um só segundo
No carcomer-me a alma
No mergulhar-me na lida,
No sonegar-me a calma,
No sepultar-me em vida;
Nesta infindável labuta
Nesta ingente disputa
Nesta malparada luta
Batendo com força bruta
Mas busco forças ainda
Para vencer meu calvário
E encontro-as num Relicário
Como uma joia linda
Encontro-as no teu sorriso,
No teu olhar indeciso
Entre fitar-me e esconder-se;
Na tua face graciosa,
No teu perfume de rosa;
E meu corpo se levanta
Meu cansaço se evola
Minha alma exsurge e canta
Retorna minha alegria
Meu querer se agiganta
E eu derroto o dia-a-dia.

Há quatro anos...

Outubro de 2011

Chuva de inverno

Está frio, e chove. Embrulho-me no meu puído manto de esperança e abrigo-me sob o guarda-chuva rasgado de um otimismo falso. Mas o vento cortante da tristeza insiste teimosamente em trazer-me as gotas grossas e geladas da solidão, enquanto a espessa neblina cinzenta da saudade, mal iluminada pelo solitário lampião das recordações, paira como uma mortalha sobre a rua escura e vazia que é minh'alma.

Incomoda, essa luz espectral, amarelenta e morta do velho lampião. Parece sólida, como se fosse tinta, pintando cada gota de chuva com cores doentias...

O tempo gruda-se em meus dedos, como uma massa amorfa, feita de momentos desconexos. Vislumbro ao longe, no limiar da visão, um fantasma silencioso e meditativo. É teu vulto, talvez, perdido no infinito espaço vazio que existe entre duas camadas de eternidade.

Quero seguir-te. Quero alcançar-te. Mas não posso. E choro a minha renúncia em lágrimas ausentes e vazias. E percebo, enfim, que também eu sou um espectro extraviado, vagando em um mundo que não é o meu.

Choro. E sobre mim continua chovendo esta tristeza... esta solidão...

Parabéns, alagoana

Loucura

     O tempo que nunca existiu não deixou saudades. Os sonhos nasceram mortos e foram enterrados no sopé da colina azul. O vento aqui não sopra. Nuvens imóveis escondem um sol negro, e os segundos estão esculpidos na face cinzenta e fria da eternidade.
     O crepúsculo não chegará. Não há flores ou frutos. Não há ódio, pois não há amor. Não há tristeza, pois não há alegria. Não há morte... não há vida. E nos mares sombrios desse tempo inexistente vagueia sem rumo a nau do esquecimento, sobrecarregada de pesados nadas. Naufrágio eterno de um espectro que se perdeu de si mesmo.
     Os olhos cegos do timoneiro desmemoriado estão abertos e fixos num horizonte vazio. Em sua boca mora o sussurro rouco de uma canção sem palavras, que ecoa surdamente no cavername dos porões inundados.
     A bússola gira loucamente, em busca de um Norte que não existe. Pendem das vergas farrapos cansados, retalhos imóveis sob o peso do silêncio. E o tempo está congelado em ondas perpétuas de escuridão.
     Loucura.

Ego inVerso

De hoje até domingo, dia 13, Ego inVerso está em promoção. O e-book Kindle é gratuito na Amazon brasileira e o livro impresso tem várias opções de preço, acessíveis nos links da guia "Livros", no cabeçalho desta página. Eis um dos poemas de Ego inVerso:
 

terça-feira, 23 de novembro de 2010

Eternidade

Eu sempre me achei muito seguro. Para mim, a Rê e seus colegas psicólogos estariam desempregados se todos fossem como eu.

Ledo engano. Nesses últimos dias, mergulhado na tristeza da perda de Maria Helena, ela, sem que eu percebesse, me analisou, fez seu diagnóstico e me prescreveu a melhor terapia: escrever. E soube induzir-me ao tratamento: mandou-me em comentário, há alguns dias, um soneto do Mário Quintana que já se havia sumido de minha lembrança:

Ah! os Relógios!

Amigos, não consultem os relógios
Quando um dia eu me for de vossas vidas,
Em seus fúteis problemas tão perdidas
Que até parecem mais uns necrológios...

Porque o tempo é uma invenção da morte:

Não o conhece a vida - a verdadeira -
Em que basta um momento de poesia
Para nos dar a eternidade inteira.

Inteira, sim, porque essa vida eterna

Somente por si mesma é dividida:
Não cabe, a cada qual, uma porção.

E os Anjos entreolham-se espantados
Quando alguém - ao voltar a si da vida -
Acaso lhes indaga que horas são...

Pois não é que o bendito sonetinho ficou me azucrinando as ideias? Foi de propósito, né, dona Rê?

Bem, tenho uma superabundância de tempo - que, conforme alerta Mark Twain, não é dinheiro - e resolvi exorcizar o soneto tomando-o como mote e compondo uma glosa, em tercetos:

Glosa

Não quero constar de Martirológios;

E se a hora chegar das despedidas,
Amigos, não consultem os relógios.

Pois horas eu vivi tão bem vividas

Que as cantarei em salmos eloquentes
Quando um dia eu me for de vossas vidas.

Em frações de minutos repartidas

Essas horas não foram, por contentes,
Em seus fúteis problemas tão perdidas.

E se querem fazer-me apológios

Não mos façam como os da negra sorte,
Que até parecem mais uns necrológios...

Sejam mais como beijos de consorte

E não como areia de ampulheta,
Porque o tempo é uma invenção da morte.

A natureza, à sua maneira

Do tempo desconhece esta faceta;
Não o conhece a vida - a verdadeira.

Para tornar tristeza em alegria

Eventos há - a alma é parceira -
Em que basta um momento de poesia.

Não queiras tu tapar Sol com peneira,

Pois basta de um segundo uma fatia
Para nos dar a eternidade inteira.

Inteira como o é uma caverna

Onde há túneis infindos sem saída;
Inteira, sim, porque essa vida eterna

Em divisões nunca será partida;

Toda fração é una e sempiterna,
Somente por si mesma é dividida.

Assim inteira é da glória a ação:

Na derrota ou vitória aos soldados
Não cabe, a cada qual, uma porção.

Heróis e mártires serão amados

Eternamente, sem qualquer senão;
E os Anjos entreolham-se espantados,

Buscando tontos resposta pedida,

E ficam sempre em grande confusão
Quando alguém - ao voltar a si da vida,

Do Paraíso a alma no portão,

Do fútil que é o tempo esquecida
Acaso lhes indaga que horas são...

 

Minhs Pátria

Minha Pátria

Minha Pátria não é o maior rio do mundo.

Não é o pulmão do Planeta.

Não é um país-continente.

Minha Pátria é gente.

 

Minha Pátria não é guerra - são guerreiros.

É Amor, é Dor, é Vida,

É o dedo na ferida,

O protesto, a indignação.

 

Minha Pátria são amigos,

São irmãos, filhos e netos.

São os sonhos realizados,

São aqueles não sonhados

(Não só meus - os teus também).

 

Minha Pátria está nas ruas,

Nas oficinas, nas casas,

Nos balcões de atendimento,

Nos hospitais, nos quartéis,

Nos estádios, nos teatros,

Nas praças e nas esquinas,

Nos mercados, nas vitrinas,

Nos esportes populares,

Nos eventos culturais;

 

Minha Pátria está nos jazigos,

Nas escolas, nos abrigos,

Nas filas dos bancos

Nos trens de subúrbio,

Nas balas perdidas,

Nos bondes sem freios.

 

E neste Dia da Pátria

Ela está principalmente

Naquele grupo da frente

De velhos e anciões

Que abre o desfile imponente

Para tanques e aviões

(E a cada ano que passa

Diminui constantemente).

 

Minha Pátria sou eu.

És tu. Somos nós.

Adivinha

Adivinha o que qui é

Em cada cova treis grão

Prantado no São José

Pra coiê no São João

Sete espiga em cada pé

Bem cozido no fogão

Acompanha capilé

E uns trago de quentão

Correndo de buscapé

No estouro dos rojão

A quadrilha vai no pé

A sanfona vai na mão

No arraiá de nhô Zé

Num pode soltá balão...